多年以后，一位游方僧人在某山村歇脚，听闻当地人讲述“俗仙”事迹。他起初不信，直到夜晚梦见自己置身海底峡谷，看见那块黑晶石缓缓裂开，从中走出一个模糊身影，穿着补丁麻衣，右手小指残缺。
那人对他微笑，说了一句莫名其妙的话：
“我不是得道者，我只是没放弃。”
僧人惊醒，发现枕边多了一双草编的鞋垫，散发着淡淡艾草香。
他后来四处讲经，总会在结尾加一段没人听过的偈语：
>“泥中莲花生净土，
>凡心一点胜雷音。
>莫问仙踪何处觅，
>夜半敲门送药人。”
没有人知道，那晚之后，全国各地陆续出现一类奇特现象：每逢月圆之夜，某些偏僻村落的井水会变得甘甜清澈，饮之可解百毒；某些废弃庙宇的香炉里，会莫名多出几炷燃尽的安神香；某些病危之人濒死之际，总能听见有人在耳边轻声说：“再撑一会儿，天快亮了。”
人们把这些称为“俗仙显灵”。
但实际上，那不过是无数普通人接过火炬后的延续??那位曾被救起的瞎眼老翁，如今每天为路人免费说书；当年喝下神秘药汤的年轻人，已成为一代名医，坚持为贫苦百姓义诊；甚至连那位曾下令查封启蒙堂的官员，晚年辞官归隐，在家乡办起第一所面向女童的学堂。
真正的变革，从来不是一场惊天动地的决战，而是一次又一次微小选择的累积。
就像林小凡离开小镇那天，脚下的草鞋化作尘埃，随风而去。但那些孩子们记住的，不是他的神通，而是他弯腰穿鞋时的温柔。
就像苏挽晴最终没有成为宗师，也没有登上仙榜。她只是继续行走于乡野之间，带着残卷和火种，把一个个被遗忘的名字重新刻进人心。
就像丁老临终前，手中仍握着那段拼接引灵杖。弟子问他是否遗憾未能飞升，他笑着摇头：
“我这一生最大的成就，是教会三百个‘不该活着’的孩子，如何笑着死去。”
烛火熄灭那一刻，窗外飘进一片洁白花瓣，落在他掌心，上面隐约可见一个名字：**阿禾**，归言岛最小的死者，死前还在教同伴认“春”字。
春天终究来了。
尽管过程漫长，尽管代价沉重，尽管仍有无数黑暗角落等待照亮。
但只要还有人在深夜提灯前行，只要还有孩子敢于写下“我想”，只要还有人心痛于一句“别为我们哭”……
那么，这个世界就永远留有一线缝隙，供“俗仙”出入。
某年清明，守愿岛举行首次集体祭奠。三百个名字被逐一朗读，歌声响起，不成调，却真诚。
海风拂过灯塔，吹向远方大陆。
而在某个不起眼的山村里，一名残疾少年正用左手艰难地练习写字。纸上歪歪扭扭写着：
>“我也能……做一个好人吗？”
窗外，一道身影静静驻足片刻，然后悄然离去，留下一双崭新的草鞋放在门槛上。
天边，晨曦初露。
新的一天开始了。