春去夏至，低语菌丛蔓延至城市边缘。医院里，临终病人床前的菌丝浮现出他们一生未曾出口的告别；监狱中，罪犯脚边的荧光文字写着：“我后悔了，可没人教过我怎么道歉。”
最令人动容的是，在一处孤儿院，孩子们围坐一圈，手中捧着发光菌丝。一个小女孩忽然说：“我想有个家。”
菌丝立刻响应，拼出：
>“你已经有家了，
>就在这里，
>在你说出这句话的时候。”
阿砾站在山顶，望向远方。天空不再降纸雨，但云层偶尔会自行排列成文字，一闪而逝：
>“我在学着诚实。”
>“我还做不到，但我在走。”
>“默音，今天有人对我笑了。”
她取出一枚早已废弃的心镜环残片，轻轻抛下山崖。风卷着它坠落，途中竟被一道紫光托住，缓缓上升，最终融入云层，化作一颗新的星辰。
许沉舟不知何时来到她身旁，递来一杯热茶：“我们一直以为，真相是需要被挖掘的宝藏。现在才明白，它更像是……需要被允许生长的植物。”
她点头：“只要不掐断它的根，它总会破土。”
突然，地面微颤。
不是地震，而是某种规律的搏动，从地心传来，如同心跳。
“默音？”她低声问。
许沉舟微笑：“也许它只是在打哈欠。”
夜深，阿砾回到房中，准备休息。桌面上，一张不知何时出现的纸条静静躺着，字迹陌生却又熟悉：
>“师叔，
>你的法宝太不正经了。
>它总在别人最狼狈的时候，
>悄悄递上一面镜子。
>但谢谢你，
>让我终于敢看清楚??
>那个躲在谎言后面的人，
>其实一直值得被爱。”
她将纸条贴在胸口，闭眼。
窗外，一朵银花随风飘入，落在她掌心，荧光缓缓浮现：
>“今天，我又多说了一句真话。”
>“明天，我还会再说一句。”
>“就这样，慢慢回家。”