飘逸的长袍随风凛冽。
此人身体微微弓起，一手掐着脖子，一手压着咽喉。
“呕……呕……”的声音接连不断。
他模样显得极其痛苦，就和刚才那人如出一辙。
下一刻，那人双目圆睁，猛然往前倾斜，头直接栽进了水中！
咕嘟咕嘟的声响，人沉入水里。
很快他又飘出水面。
月光照射着他的脸，眼耳口鼻共有七窍，不停地钻出青色，白色，血色的小虫。
他整张脸被爬满，随后整个身体都被爬满了。
果真是苗人？
这虫是攻击了他，还是本身就是他。。。。。。
汤的余温还残留在唇齿之间，林知遥将空碗搁在石桌上，阳光已爬过院墙，照在她手背上，像一层薄薄的金纱。她没有急着起身，只是静静坐着，任风拂过耳际，带走最后一丝梦的痕迹。那朵茉莉花仍开在窗台，白得近乎透明，仿佛昨夜的梦境凝成实体，落在这尘世的一角。
远处传来脚步声，轻而迟疑，像是怕惊扰什么。她抬眼望去，是陈默，背着书包，手里攥着一张折得整整齐齐的纸。他站在院门外，没进来，只望着她，眼神里有种说不清的重量。
“老师，”他终于开口，声音很轻，“我……做了一个梦。”
林知遥点点头，示意他进来。陈默走进院子，在她对面坐下，把那张纸放在桌上，手指微微发抖。她没急着打开，而是先倒了一杯温水递给他。孩子接过杯子，低头喝了一口，喉结动了动，像是在积蓄勇气。
“我梦见……我不是一个人。”他说。
林知遥轻轻展开那张纸。上面是一幅铅笔画：一片无边的森林，树根盘错如网，深入地底。每一棵树的根系都连接着一个孩子，他们的身体半透明，面容模糊，却都朝向同一个方向??天空。而在森林中央，有一座静默亭，亭中站着十七个身影，手牵着手，围成一圈。最中间，是一个背影，穿着她熟悉的旧棉袄，正是她自己。
画的下方写着一行字：“我们都在等你说‘可以’。”
她的呼吸微微一滞。
这不是普通的梦。这是一次回响，一次来自阈外的讯息，但不再是压迫，不再是索取，而是一种……请求。一种需要她点头才能继续的仪式。
“你听见他们说话了吗？”她问。
陈默摇头：“没有。但他们一直在看着我。从我记事起就看着。以前我很怕，觉得他们是鬼。可现在……我觉得他们只是想被记住，又不想打扰。”
林知遥闭上眼，脑海中浮现出赵岩最后那段录音里的声音：“真正的通道不在地下，而在每个愿意记住又敢于放手的人心里。”
原来如此。
ECHO-II失败了，不是因为技术崩溃，而是因为它不懂??人类的记忆不是数据，不是可以复制粘贴的文件。它是选择性的，是带着痛楚与温柔的筛选，是明知虚假仍愿相信的执念。而那些“接口儿童”，那些自出生起就能听见异界低语的孩子，他们不是桥梁，而是镜子。他们映照出人类集体潜意识中最深的渴望：**再见一面，再说一句话，再抱一次**。
可当这份渴望被无限满足时，爱反而变质了。它成了依赖，成了囚禁，成了生者对死者的凌迟。
而现在，孩子们开始做梦，却不恐惧；听见声音，却不回应。这是一种进化，也是一种告别。
她睁开眼，对陈默说：“你知道吗？有时候，最大的善意，不是答应，而是拒绝。”
陈默抬头看她，眼中闪过一丝震动。
“他们等的不是你开口，”她轻声道，“是你明白之后，依然能平静地说：‘我知道你们在，但我该走了。’”
孩子沉默了很久，最后点了点头，把画收了起来。“我会告诉他们的。”他说。
林知遥笑了，伸手揉了揉他的头发。
午后，她独自走上山坡，来到那片“忆草”生长的地方。水晶般的叶片在阳光下折射出细碎光芒，像是无数微小的眼睛在眨动。几个孩子正围坐其中，低声讲故事。见她来了，纷纷起身打招呼，脸上没有一丝阴霾。
“林老师，你看！”一个小女孩举起一片叶子，里面竟有淡淡光影流转，像是一段被封存的画面。“它会动！刚才我看见我奶奶在晒被子！”
林知遥蹲下身，仔细观察那片叶子。光影确实存在，但并非固定影像，更像是某种记忆的共振。她忽然意识到??这些植物不是凭空长出来的。它们是从冬瓜汤渗入泥土后诞生的，而那碗汤，是她为母亲守丧第七日亲手熬的。汤里有她的泪，有她的念，有她未曾说出口的话。