她捡起它，贴在胸口。
意识回归现实。
她猛地摘下接口环，大口喘息，泪水早已浸湿脸颊。
苏芮冲进来：“你怎么了？生理指标全乱了！”
林知遥抬起手，掌心躺着那枚纽扣。
“我们错了。”她沙哑地说，“我们以为PureEcho是答案，但它只是镜子。真正需要改变的，不是系统，是人心。”
“什么意思？”
“人们不需要另一个世界。”她望着窗外的梦启树，“他们需要的是，在这个世界里，被听见、被记住、被允许悲伤。”
她打开终端，新建一份协议文档，标题命名为：
>**《共梦守则?修订版》**
第一条：禁止任何形式的情感劫持。
第二条：所有治愈模型必须标注“虚构性声明”。
第三条：设立“清醒锚点”机制，确保用户随时可退出。
第四条：建立“遗言归档库”，将未完成对话转为语音信件，交予相关亲属或社会机构代为传递。
第五条：**允许梦境存在，但不允许它取代现实。**
她按下发布键。
同一时刻，全球共梦平台弹出更新提示：
>【系统升级完成。新增功能：“寄语信箱”。您可在梦中写下想说的话，我们将尽力将其送达现实中的收件人??无论生死。】
三天后，第一封信送达。
收件人：李婉清。
寄件人：陈晓阳（通过家属授权梦境复现）。
内容只有两句：
>“妈妈，那天我不是故意不回家的。
>我爱你，比你知道的还要多。”
李婉清抱着信哭了整整一夜。第二天清晨，她第一次主动联系了心理援助中心，说：“我想谈谈我的儿子。”
又过了五天，东京一位老人收到一封信。是他三十年前战死的儿子，在梦中写下的日记片段。最后一句是：“爸爸，你教我的那首歌，我一直记得。”
老人拨通了多年未联系的女儿的电话：“今晚……回家吃饭吗？”
林知遥每天查看数据报告。越来越多的人开始使用“寄语信箱”，而非沉浸式重逢。有些人写完就哭了，有些人笑着把信打印出来放进相框，有些人则选择烧掉??作为一种仪式性的告别。
她知道，这才是正确的路。
直到某天深夜，终端再次震动。
一封新邮件。
发件人未知。
内容只有一张图片。
是一棵树。
不是梦启树。