塔门敞开，内里并无阶梯，只有一圈圈螺旋上升的文字墙，刻满了历代被抹除的思想者遗言：
>“民可载道，不必赖仙。”
>“女子亦可斩龙。”
>“残缺之身，未必无光。”
>“我不拜天，因天不曾看我一眼。”
她一步步向上走，每踏一步，脚下文字便亮起一道金光。当她走到第七层时，青铜镜终于有了反应。
镜中浮现出一个披星戴月的老者身影，双目紧闭，唇角微动。
“谁……唤醒我？”他的声音像是从时间尽头传来。
“是我们。”苏挽晴跪下，双手托起《残者志》，“三百个你不曾见过的孩子，用生命点燃了火种。我们不是求你赐予力量，也不是请你看顾人间??我们只想告诉你：你说过的那些话，有人一直在听。”
老者缓缓睁眼，目光穿透镜面，落在她身上。
良久，他轻叹：“我以为我会等到沧海桑田。没想到，这么快就有了回音。”
他抬手，指尖轻点镜面。
刹那间，全国范围内，所有参与过“记忆共守”仪式的人同时感到心头一热。他们眼前闪过一幕陌生却又熟悉的画面：一个少年蹲在田埂上，用树枝在地上写字，旁边坐着盲母，笑着问：“儿子，今天学了什么？”
那是最早的“启蒙”场景，也是愿网最初的源头。
与此同时，南方小镇的启蒙堂里，那名曾陷于心障的塾师突然停下讲课，怔怔望向窗外。
他看见林小凡站在山坡上，正与一群孩子围坐一圈，教他们辨认天上的星星。
“老师，为什么星星不会掉下来？”一个男孩问。
林小凡指着自己的胸口：“因为有人心里装着它们。”
男孩歪头想了想：“那我也要把星星装进去！”
林小凡笑了，伸手揉了揉他的头发。
就在这一瞬，塾师的眼角忽然滑下一滴泪。他记起来了??三年前那个雨夜，他冲进火场抢出的不只是一页《千字文》，还有一个未完成的梦想：办一所让穷孩子都能读书的学堂。他曾许诺妻子，等战乱结束，就带着儿子去县城考学。可后来，愧疚吞噬了他，让他忘了自己也曾是个怀抱希望的人。
此刻，他转身拿起粉笔，在墙上写下新的课题：
**“今天我们不写字，只许一个愿。”**
孩子们叽叽喳喳地写起来：
>“我想当大夫，治好阿娘的咳嗽。”
>“我希望爹不要再打我和妹妹。”
>“我想变成蝴蝶，飞去看大海。”
小女孩写下最后一句：“我长大后，要建一座岛，让所有没人要的孩子都有家。”
塾师看着这些字，久久不能言语。
他知道，这间小小的启蒙堂，已经不再是赎罪之地，而是希望的播种场。
而在东海深处，某片无人知晓的海底峡谷中，一块巨大的黑色晶石静静悬浮。它表面布满裂纹，内部却流转着柔和的光流，如同血脉搏动。每当有人在陆地上说出“我要改变”，晶石便会微微震颤，释放出一丝微不可察的能量波。
这是归言岛的地核残余，融合了三百少年临终前共同的愿望，正在缓慢孕育某种全新的存在??或许是一道新律，或许是一颗新星，又或许，是下一个“俗仙”的起点。
林小凡离开小镇那天，清晨薄雾弥漫。孩子们追到村口，递给他一双亲手编的草鞋。
“您走得太多，脚一定疼。”小女孩仰头说。
他接过鞋，弯腰穿上，尺寸正好。