技术分析显示，这段音频录制于1998年冬夜，地点可能是医院病房。而在波形图的末端，出现了令人毛骨悚然的一幕：最后三十秒，背景中传来极其微弱的童声哼唱??正是幼年夏深常哼的那首《小星星》，但调子略有偏差，恰好对应《未命名No。0》的引子部分。
“他……录下了我。”夏深喃喃道，“在我还不懂音乐的时候，他就已经把我的声音，织进了他的遗作。”
房间里一片死寂。周雨萌握住他的手，感觉到那指尖微微发抖。
“所以，《未命名No。0》从来就不只是他的作品，”夏深抬起头，眼中泛着光，“它是两代人的对话，是父亲用生命写给儿子的情书，也是留给这个世界的一把钥匙。”
他们决定不做任何修复或编辑，直接以原始状态收入“回声墓志铭”档案库。唯一添加的信息是一段文字说明：“本音频包含两位作者：陈志远（1943-1998），以及未知身份的童年演唱者（约1985年录制）。”
消息公布后，全球掀起“寻找童年之声”运动。无数人翻找儿时录音，试图比对是否自己就是那个哼唱者。有人笑称这是“最浪漫的身份谜题”，但也有人严肃指出：“也许重要的不是找到那个人，而是意识到，我们都曾无意间参与过伟大的创作。”
冬天来临前，“地球回声”完成新一轮升级。所有用户上传的声音都被赋予独一无二的“声纹基因码”，一旦被非法复制或篡改，系统会自动触发溯源警报，并向原作者发送提醒。同时，平台上线“声音遗产信托”服务，允许创作者指定继承人，在其去世后接管版权管理权，确保艺术意志不被资本或权力劫持。
某夜，夏深独自巡视数据中心。走廊尽头，一台备用服务器突然闪烁红灯，屏幕上跳出一行字：“检测到异常情感波动，建议进行心理干预。”他愣了一下，随即苦笑。原来系统已具备情绪识别能力，能通过操作者的指纹心率、键盘力度判断精神状态。
他坐下来，对着麦克风低声说：“我只是……有点累。”
系统沉默片刻，播放了一段音频??是阿?在傣寨清晨录制的环境音：鸡鸣、溪流、树叶摩擦、远处孩童嬉笑。然后，她的声音轻轻响起：“累了就歇一会儿，大地不会跑掉，歌声也不会。”
他闭上眼，任那熟悉而温暖的声浪包裹全身。
三个月后，联合国教科文组织正式接纳“地球回声”为非物质文化遗产保护合作伙伴。授勋仪式上，秘书长致辞：“你们证明了，技术不仅能保存记忆，更能唤醒良知；艺术不仅是美的表达，更是自由的火种。”
回国航班上，空乘送来一份匿名包裹。里面是一本手工装订的册子，纸张泛黄，边角卷曲。翻开第一页，赫然是陈志远的手稿复印件，标题为《声音政治学札记》。其中一段写道：
>“当权力试图消灭一种语言，它首先会禁止它的歌唱。因为歌声里藏着集体记忆的密码，藏着眼泪无法言说的痛，藏着普通人对尊严最朴素的坚持。所以，不让人民唱歌的地方，必定也在制造沉默的坟场。”
册子最后夹着一封信，署名仍是空白，但笔迹与李崇山教授极为相似。信中说：“Z。Y。C。不止三人，还有更多名字沉在历史河底。但他们留下的旋律，终会汇成洪流。”
夏深深知，这场战斗远未结束。审查仍在暗处窥视，威胁随时可能再现。但他也清楚，如今他们不再孤单。
除夕之夜，平台发起“跨年心跳接力”活动。从新西兰的第一缕晨光开始，到太平洋岛国的最后一声钟响，全球用户依次上传自己一分钟的心跳录音。系统将其无缝拼接，形成一首长达二十四小时的《人类共时曲》。
午夜零点，北京鸟巢体育场外墙上，巨幅投影播放这部作品的可视化图像：无数跳动的光点连成星河，横贯天地。而在遥远的南极科考站，一名科学家戴着耳机，听着来自赤道的脉搏，轻声说：“原来我们真的连在一起。”
夏深站在阳台上，望着城市上空绽放的烟花。手机震动，是周雨萌发来的照片??她在云南村寨与孩子们围坐在篝火旁，每人手里举着一根发光棒，随着《我还在这里》的节奏挥舞。整片山谷如同流动的星河。
她配文写道：“妈妈，我现在懂你了。恐惧确实可怕，但比恐惧更强大的，是明知危险仍选择开口的勇气。”
夏深回复：“我们都听见了。”
然后他打开录音软件，对着麦克风静静呼吸了一分钟，点击上传，分类标记为“回声墓志铭”。备注栏里，只写了三个字：
“我还。”