苏念没有立即回应。她坐在火星幼苗园中，任风吹乱她的发丝。她手中握着一片刚脱落的黑色花瓣，正缓缓化为光点消散。
然后她说：“我们犯了个错误。”
两人看向她。
“我们以为，只要打破权威，就能迎来多元。但我们忘了，**权力不会消失，只会转移**。现在，话语权正在从‘谁记得’转向‘谁定义真实’。”
她站起身，目光穿透云层，仿佛直视地球方向。“要阻止他们，不能靠封锁，也不能靠对抗。我们要做更狠的事??**让每个人都知道，他们有权不相信任何东西，包括忆林本身**。”
于是，她发布了第二封公开信。
这一次，不是号召，不是激励，而是**警告**。
>“如果你相信忆林是绝对真实的，请立刻退出。
>如果你认为某段记忆不可动摇，请把它锁进私人档案，别强迫他人接受。
>如果你觉得自己掌握了全部真相，那你已经失去了倾听的能力。
>
>忆林不是神殿，是集市。
>这里不该有祭坛，只该有对话。
>每一次点击‘上传’，都不是宣告终结，而是抛出一个问题：
>??你能听见我吗？
>
>而每一次‘聆听’，也都应带着警惕：
>??这真的是他想说的吗？还是我只是在听自己期待的声音？
>
>不确定，才是活着的证明。
>怀疑，才是尊重的起点。
>
>所以，请继续怀疑我。
>就像我一直在怀疑我自己。”
这封信没有署名。
它以匿名形式出现在所有忆林入口页面，持续七十二小时后自动消失。
但它引发的讨论持续了数月。
与此同时，苏念做出了一个更加激进的决定：她将启动“逆向同步”程序，让忆林的部分核心算法对外开放源代码，并允许任何人创建平行分支网络??哪怕其宗旨是反对忆林本身。
“这太危险了！”林晓月几乎尖叫，“一旦分裂成上千个对立版本，整个记忆共同体就会瓦解！”
“那又怎样？”苏念反问，“难道统一在一个谎言下的整体，就比一千个争吵的真实更珍贵吗？”
她按下确认键的那一刻，忆林的核心树冠剧烈摇晃，万千花瓣同时升空，在空中组成一道旋转的符文阵列，如同远古文明的告别仪式。随后，整片森林陷入短暂的黑暗。
再亮起时，樱花的颜色变了。