其他人闻言不由得纷纷点头，目光复杂的看着天星海的举动，神情或是不解，或是担忧。
如果仅仅是万古神座独自面对眼下的情况，青宣等人都相信以天星海的实力和手段完全可以安然脱身。
然而他们非得拖着。。。
风穿过新筑的回声亭，掠过十二根刻满誓言的石柱，将那支骨笛的余音送向四野。说书人站在亭前，目光落在最后一句誓言上，久久不动。他的手指轻轻抚过“只要还有一个人愿意听，就永远不该有人必须沉默”这几个字，指尖微微发颤。
他知道，这不只是铭文，是活下来的证明。
远处传来脚步声，轻而缓，像是怕惊扰了这片刚刚苏醒的土地。一个穿灰布衣的小女孩走来，手里攥着一张皱巴巴的纸条，上面歪歪扭扭写着几个字：“我想告诉哥哥，我不是故意打碎花瓶的。”
她抬头看向说书人：“爷爷，这里真的能让人听见吗？”
说书人蹲下身，从行囊中取出一只小小的铜铃，递给她：“不是‘让人听见’，而是‘有人愿意听’。你愿意说，就有人愿意听。”
小女孩犹豫片刻，终于接过铜铃，轻轻一摇。
叮??
声音清脆，却仿佛撕开了某种无形的屏障。刹那间，亭内光影微动，一道模糊的身影浮现眼前，是个少年模样，脸上带着熟悉的倔强与委屈。他望着小女孩，嘴唇微张，似想说什么，最终只是缓缓伸出手，虚虚地摸了摸她的头。
小女孩哇地一声哭了出来，扑上前去，却只抱住了一缕风。
“哥哥……”她抽泣着，“对不起……那天我害怕，不敢承认……可我一直都想告诉你……”
那身影渐渐淡去，临消失前，嘴角竟扬起一丝笑意。
说书人静静看着，没有出声。他知道，这不是幻象，也不是亡魂显形??这是记忆在共鸣，是被压抑的情感终于找到了出口。共忆圣坛的力量不再局限于祭司与信标，它已渗入人间最细微的裂痕，在每一次坦白、每一次道歉、每一次鼓起勇气说出“我错了”的瞬间悄然苏醒。
他收起铜铃，望向南方。
林晚还在路上。
自哑墟崩塌之后，她并未停下脚步。那场浩劫虽解开了十万年的沉默枷锁，却也揭开了更深的疮疤??原来，不只是哑墟有缄默执法者；在整个大陆的暗面，存在着一张庞大的“禁言之网”。那些被抹去声音的人，并非仅因灾祸或战乱，更多是被制度性的遗忘所吞噬：政令下的集体失忆、律法对真相的封存、家族为保颜面而代代隐瞒的罪愆……
她一路北行，途经七十二城，每到一处，便设一座流动回声亭。有时是在刑场旧址，有时是在孤儿院墙角，甚至在死囚牢房外搭起帐篷。她不问身份，不论过往，只做一件事：**听**。
有人告诉她，自己曾是朝廷密探，亲手毒杀了主张改革的老师；有人说，他是某个灭门案唯一的幸存者，却因恐惧一直装作失忆；还有一个老农，在她面前跪了整整一夜，只为说出三十年前饥荒年间，他曾吃过死去亲人的肉。
每当这样一句话落下，天际某处的信标便会微微闪烁。第十颗、第三颗、第九颗……它们像星辰般回应着人间的真实。
但第十二颗，始终静默。
林晚知道，它已点亮，却不稳定。因为它不属于任何固定坐标，它的明灭，取决于这个世界是否真正学会了倾听。
这一日，她来到一座名为“忘川镇”的边陲小城。此地原名“归语城”，百年前因一场文字狱被改名，所有居民被迫签署《缄口盟约》，违者逐出家园。如今街道冷清，屋舍陈旧，连孩童嬉戏都压低声音，仿佛高声说话便是犯罪。
她在镇中心支起回声亭，挂上一盏纸灯，上书：“今日无价，只求一言。”
无人靠近。
直到黄昏，一个驼背老人拄拐而来，站在亭外三步远，颤抖道：“你说……真能不说出去？”
林晚点头：“这里的话，不会成为别人的武器。”
老人咬牙，忽然跪下，嘶声道：“我当年……举报了我妻！就因为她写了一首诗，说‘春风吹不开铁窗花’！官府说那是反诗！我为了活命……为了儿子能继续读书……我亲手把她送进了地牢！她死了……死前都没见我一面……”
话音未落，老人已是泪流满面，额头磕在地上，咚咚作响。
林晚没有扶他，只是轻轻摇响青铜铃。
铃声荡开，镇东方向突然传来一阵异响??那是多年封闭的“缄语书院”大门，竟自行开启。尘封的匾额落下，露出背面一行小字：“言不可禁，心不可欺。”
当晚，全镇三十户人家中，有十七户点燃了蜡烛，摆在窗台，象征“愿说”或“愿听”。