第二天，木板上多了几十条回复：
>“信他，不是为了改变过去，是为了让自己将来不后悔。”
>“或许他偷了牛，但他仍是你的儿子。”
>“你问错了。你应该问：为什么一个母亲，要靠证据才能爱孩子？”
第三天，镇长来了，看了整整一个时辰，最后摘下乌纱帽，放在摊前。
“我当年收了财主的钱，指证他。”他说，“我欠他一句对不起。”
风波渐平，男孩又要启程。
临行前，老妇塞给他一双布鞋：“走得多，脚容易伤。这是我给儿子做的，他没穿上。”
他接过，鞠躬致谢。
走出十里，忽觉鞋底硌脚。脱鞋检查，发现夹层里藏着一张纸条，字迹歪斜：
>“我也问。”
他站在旷野中，望着远方炊烟，久久不动。
风起了。
远处山坡上，一片问心莲随风摇曳，花心露珠映着夕阳，像亿万只眼睛同时睁开。
他知道，这场战争永远不会结束。
但也永远不必结束。
因为只要还有一个人在黑暗中轻声呢喃：
“我们……还想要光吗？”
那盏油灯，就会再一次亮起来。
而他，也将再一次拿起笔，写下属于这个时代的新问题。
不是作为导师，不是作为真君，不是作为答案的继承者。
而是作为一个**始终未能完全解答自己疑问的普通人**。
这才是真正的玄门。
不是飞升成仙，不是掌控法则，不是万众敬仰。
是在无数次崩塌与重建之后，依然选择相信：**每一个问题，都值得被听见**。
夜深了。
他又点燃一盏油灯。
火苗跳跃，映出墙上影子??依旧没有持杖，没有背锅，肩头却不知何时落满了梅花。
他笑了笑，提笔在墙上写道：
>下一个问题，由你开始。