她走近一看，怔住了。
其中一条写道：“我希望执明师父永远不死。”
另一条说：“你说过要说真话，那我告诉你??我昨天偷吃了同桌的饼，但我现在告诉他了，他还笑了。”
最下方一条稚气未脱：“谢谢你让我们敢哭。”
她蹲下身，轻轻抚摸树皮，忽然察觉这棵树的纹理竟与言木极为相似。
询问才知，这是镇中学子用言木落叶培育的新苗，取名“分语树”，寓意“言语的延续”。
她眼含热泪，从怀中取出一枚金焰种子，郑重埋入树根之下。
当晚，她写下人生最后一课讲稿，题为《当世界不再需要言源堂》：
>“有一天，或许不再有回声井，不再有聆听亭，不再需要专门的场所来说出真心话。
>那时，母亲会对孩子说‘我也会怕’，
>官员会对百姓说‘我也有错’，
>战士会对敌人说‘我们都想回家’。
>到那时，言源堂便可解散。
>因为我们每个人，都成了它的继承者。”
次年春分，执明于言归塔安详离世。
临终前，她握着听松的手，最后说道：“不要为我立碑。若有人想念我，就去对谁说一句真心话吧。”
她闭眼那一刻，全境心镜残片同时震颤，言木枝叶狂舞，万千光蝶腾空而起，飞遍九州。
令人惊异的是，此后每年启言节，总有一只金蝶落在某个最需要勇气的人肩头，引领他说出埋藏已久的话。人们都说，那是执明的魂魄仍在守护人间的耳与心。
又三十年后，一位考古学者在翻修言归塔时，于地基深处发现一具玉棺。棺中并无尸骨，唯有一支赤笔、一本《听心录》全本，以及一封信。
信上写着：
>**“当你找到这封信，说明‘言木’已遍布天下。**
>
>恭喜你，活在一个敢于说话的时代。
>
>请记住：
>最勇敢的言语，往往最柔软；
>最深刻的治愈，始于一句‘我愿意听’。
>
>不必寻找我。
>我就在每一次真诚对话的间隙里，
>在每一滴因理解而落下的泪水中，
>在你鼓起勇气说“其实我很痛苦”的瞬间。
>
>??执明”**
学者读毕，久久伫立。
窗外，春风拂过新栽的言木幼苗，铜铃轻响，如低语呢喃。
仿佛整个天地，都在温柔回应。