>“西北谏骨重见天日，慧明诵冤百日，感动京师学子联名上书。”
>“南岭机关殿墨青开坛讲律，首提‘庶民亦有言权’。”
>“京城沈砚彻查‘菱案’，牵出三司贪腐网络，震动朝堂。”
>“光已成炬，不可逆也。”
许绾读完，久久不语。
少年在一旁扫地，依旧低声念着：“我在……我在……”
她走过去，轻轻拍了拍他的肩。
“你知道吗？当年我把扫帚给你，不是因为缺人干活。”她望着远方群山，“是因为我看出了你心里有一团火??哪怕被踩进泥里，也会挣扎着冒出一点烟。”
少年低头，看着手中新换的扫帚。
“现在呢？”
“现在，”许绾微笑，“你已经不需要我带路了。”
数月后，江湖传言四起：
北方有个白发少年，手持断剑，背着扫帚，专治奇冤怪案。他不拜庙宇，不敬神佛，只问一句：“有没有人写过‘救我’？”
若有，他必至。
南方某村，孩童失踪，村口树上挂布条，墨书“救我”。三日后，少年现身，破机关井，救出十二童，焚毁伪神庙。
西部边陲，戍卒集体暴毙，军营外野坟插竹片，刻字“冤”。少年夜探营地，揭发将军用药控制士兵，逼其冒死采矿。
中原闹市，富商女儿被掳，赎金信背面隐约可见指甲划痕：“我在”。少年循迹追查，竟牵出跨州人口买卖黑网，连破七城据点。
他从不留名，但从不缺席。
有人问他为何如此执着。
他总是淡淡回答：“因为我记得第一个字怎么写。”
又一年谷雨，紫云山脚下新建了一座学堂。没有匾额，只有一面石墙，上面密密麻麻刻满了“我在”二字，风格各异，有的工整，有的歪斜，有的带血。
许绾坐在门前，看着孩子们练习写字。
一个小女孩举起纸问：“婆婆，这个字念什么？”
许绾笑着摸她的头：“念‘我在’。”
“什么意思呀？”
“意思是??”许绾望向山路尽头，那里，一个熟悉的身影正缓缓走来，肩上扫帚迎风轻晃，“无论多黑的夜，总会有人记得你存在过。”
少年走到院中，放下扫帚，拿起一支炭笔，在墙上添上新的一笔。
风起，落叶纷飞。
而在遥远的西域沙漠深处，一座被黄沙掩埋的古城悄然露出一角。城门残碑上，依稀可见四个古老大字：
**人在心不死**
沙丘之上，一道影子缓缓站起，手中握着半截锈迹斑斑的铁尺，低声呢喃：
“下一个……该轮到我了。”