**我在，我还要活。**
他将纸贴在第一块碑上，跪地痛哭。
这一刻，风停了，云开了，阳光照在每一块碑上，仿佛千百亡魂同时睁开了眼睛。
千里之外的紫云山上，香炉青焰再度腾起：
>“京城鸣钟，百碑昭雪。
>‘言路司’挂牌当日，收冤状一千二百七十六件。
>沈砚夜批至五更，朱笔染血。
>墨青携《庶民律》入京，万民夹道相迎。
>回声不止，薪火相传。
>此世终有光。”
少年读完，轻轻吹熄火焰。
许绾走来，递给他一把新扫帚。
“这次去哪儿？”她问。
“还没收到布条。”少年摇头。
“那你为什么收拾包袱？”
他笑了笑，指了指心口：“这里收到了。”
果然，三日后，西南传来急讯：边陲小镇突发瘟疫，官府封锁消息，强令活埋病患。一夜之间，镇外坟场树起数百木桩，每根桩上挂着一块布条，墨书二字：
**救我**
少年背起扫帚，带上“回声”，再次启程。
这一次，没有人送行。
但当他走过村口，发现路边石头上摆着一碗清水，水中漂浮着一片树叶，叶上写着：
**我在，同往。**
他又走了十里，林间小屋门口挂着一只草编的鸟，嘴里衔着纸条：
**我在，共行。**
再行五十里，驿站墙上被人用炭笔涂满：
**我们在，不怕。**
他知道，自己不再是一个人了。
风起时，他听见身后传来脚步声，越来越多，越来越密，像是整片大地都在跟着他行走。
而在这条通往黑暗的长路上，唯一不变的，是他始终低语的那两个字：
“我在……我在……我在……”
这两个字，曾是许绾教他写的第一个字。
如今，已成为照亮人间的最后一道光。