有网友评论：“这一次，我没有听完就哭了。因为我知道，那个人正在走向新的生活。”
而在敦煌，语草又一次迎来了开花季。淡紫色的小花铺满沙地，随风起伏如浪。石碑前，一位游客模样的女子放下一束野菊，转身欲走。忽然，她听见身后传来极轻的笛声，回头却只见空旷荒原。
她掏出手机想录下这神秘旋律，却发现信号全无。那一刻，她索性放下手机，闭眼聆听。笛声断续，仿佛来自地底，又似出自心头。待她再睁眼，风起了，花瓣纷飞，一切归于寂静。
她不知道，就在十公里外的观测站，一台废弃多年的声波接收仪突然自动启动，屏幕上闪过一串异常波动曲线，持续时间恰好十五秒。值班员查看日志，发现电源并未开启，系统也无法追溯来源。他皱眉重启设备，一切恢复正常。
但他记得那串波形??和七年前《启寂》首演当晚的数据特征高度相似，却又有所不同：少了精密计算的对称美，多了某种近乎生物节律的不规则震颤。
他犹豫片刻，还是将这段数据导出，存入私人硬盘，并命名为：“野生共振”。
消息传开后，一群年轻音乐人自发组织了一场“素声巡演”。他们背着吉他、手鼓、陶埙，徒步穿越西南山区，在村落祠堂、学校操场、茶馆院落即兴演奏。没有宣传，不售票，演出结束后只留下一张纸条：
>“这里曾响起真实的声音。
>若你听见，请继续传递。”
有人拍下他们的背影：五个人走在山路上，影子拉得很长。照片配文：“他们不是明星，但他们让我们想起了音乐本来的样子。”
林知遥看到这张照片时，正在帮小女孩编花环。孩子问她：“姐姐，这些人是谁啊？”
她看着照片里那面随风飘动的素布旗帜，上面用墨汁写着两个大字：“听者”。
“他们是……”她顿了顿，“和我一样的迷路者，只不过找到了回家的另一种方式。”
孩子似懂非懂，把花环戴在她头上：“那你也是花里的听者吗？”
她摸摸孩子的头，望向远方群山：“也许吧。但我更希望，有一天你能成为自己的歌。”
夜深人静，她独自走到村外溪边。水流清澈，映着星河。她坐在石头上，拿出竹笛，却没有吹。只是将它贴近唇边，感受木质的温润与岁月的痕迹。
她想起沈既明那句“下次见面，希望是你自己的歌”。
现在，她终于敢说：我正在唱。
不是用技术，不是用复现，不是用任何人赋予的意义。而是用这一路走来的风霜、泪水、顿悟与平凡喜悦，一句一句，谱进生命的节拍里。
她缓缓抬起笛子，吹出第一个音。
不再是《启寂》，也不是任何已知旋律。这是一个全新的句子，缓慢生长，如同春藤攀上老墙。它不高亢，不炫技，甚至不够完整??但它真实，且属于自己。
笛声融进夜色，被风带走，不知会落在哪片屋顶，唤醒哪个梦中人。
而在千里之外的杭州老屋，那只曾见证三代人沉默与回响的录音机，竟在此刻微微震动了一下。磁带轮无端转动半圈，随即停止。管理员老太太第二天发现时，以为是老鼠碰了开关。她拍拍机器，嘟囔着：“老东西，也学会做梦了？”
没有人知道，那一瞬的启动，是否真是故障，还是某种跨越时空的回应??就像语草年年盛开，就像湖面倒映星空，就像一个女儿终于以自己的声音，完成了母亲未曾言尽的乐章。
林知遥收起笛子，起身回家。途中经过一片玉米地，听见里面传来??响动。她停下脚步，轻声问：“谁在那里？”
半晌，一个怯生生的声音回答：“是我……李同学。”
少年钻出来，手里紧紧抱着那支借走的笛子：“我……我昨晚回去一直练，可总卡在第三小节。我就想，能不能再来找你问问……”
她看着他满脸尘土却眼神明亮的样子，忽然觉得无比熟悉??那是七年前的自己，躲在控制室角落，一遍遍重听母带时的模样。
“走吧。”她说，“我们回去接着练。”
两人并肩走在月光下的田埂上，影子交叠在一起。远处，第一缕晨光正悄悄爬上山脊。
新的一天开始了。